Recôncavo

2006-09-25T23:36:00.000+01:00

Sitting, Waiting, Wishing

2006-05-02T23:16:00.000+01:00

Daughters

I know a girl
She puts the color inside of my world
But she's just like a maze
Where all of the walls all continually change
And I've done all I can
To stand on her steps with my heart in my hands
Now I'm starting to see
Maybe it's got nothing to do with me

Fathers, be good to your daughters
Daughters will love like you do
Girls become lovers who turn into mothers
So mothers, be good to your daughters too

Oh, you see that skin?
It's the same she's been standing in
Since the day she saw him walking away
Now she's left
Cleaning up the mess he made

So fathers, be good to your daughters
Daughters will love like you do
Girls become lovers who turn into mothers
So mothers, be good to your daughters too

Boys, you can break
You'll find out how much they can take
Boys will be strong
And boys soldier on
But boys would be gone without the warmth from
A womans good, good heart

On behalf of every man
Looking out for every girl
You are the god and the weight of her world

So fathers, be good to your daughters
Daughters will love like you do
Girls become lovers who turn into mothers
So mothers, be good to your daughters too

John Mayer

2006-04-13T22:21:00.000+01:00

Paixão: tendência dominante, ou mesmo dominadora e geralmente exclusiva, que exerce, de modo mais ou menos constante, acção directora sobre o pensamento (...) ; sentimento profundo; grande predilecção; grande desgosto; tendência exaltada, exclusiva, absorvente e duradoira; (...)

Inconstante na minha essência de blogger, decidi adormecer a Insomnia com que sentia os meus posts, por curiosidade na definição que o dicionário traz para o que sempre assinei. Ainda que acima se resumam algumas características do aviltado género "paixónico", a identificação com o meu apelido nem é nem não é. Se eu me interessasse pessoalmente por mim, talvez fosse. Mas o que me seduz realmente é o simbolismo que um nome pode transportar...

No entanto, manter o meu nickname não seria uma mentira total: se houvesse insomnia sem paixão, os sorrisos seriam preferíveis ao preferível a tudo que são. E se há aqui qualquer coisa de (metaforicamente) lepidóptero, a metamorfose não é minha: sou eu.

2006-04-11T22:32:00.000+01:00

Medo

Por lapso de quem se ocupa com a preocupação de ser preocupar o verbo que a ocupa, só hoje trouxe para casa a Des1biga - publicação da Associação de Estudantes da Faculdade de Medicina de Lisboa que (felizmente) não trata de questões clínicas, tem antes o propósito de alargar horizontes para a vida real. Acabo de passar os olhos pela revista que me exige, como tudo o resto, uma focagem adequada do microscópio crítico. Ajusto as lentes oculares e encontro-me com o tema desta edição: o Medo.

Em virtude de certos incidentes atmosféricas da minha alma, tenho o medo em conta de sentimento com personalidade própria, desdobrado em componentes pequenos e finíssimos, quais lâminas afiando-me os dois lados da alma - os lados que acabo de separar: o "de cá" e o "de lá". Mas nem por simples é menos solene a minha divisão. No fundo, não no fundo da alma porque aí tenho ervas-daninhas mais impregnadas que o medo, guardo no lado "de cá" toda a misericórdia de mim própria por subtil desinteligência comigo, airbag da minha existência; e no lado "de lá", construo a ideia viúva de afastar as faces negras da vida inorgânica, como utopia que siga embalando. O medo? Esse está perdido a norte do que me é "de lá" porque raramente faço uso dele tal como o conheço nos livros: existe em mim de forma diferente, consoante as flutuações meterológicas que o afectam como à gente. Não o sinto a sós comigo como à memória - uma das paisagens que se juntam ao quadro panorâmico de uma sombra que é o meu medo - e, talvez, se o sentisse, palparia apenas a fobia de senti-lo. Pinto o medo como a um borrão num canto entalado na estalagem da razão. Só me surge como personagem parasita dessas outras paisagens de mim quando me embrenho, em plenitude, no nó-cego que une as metades da minha alma.

2006-04-06T11:24:00.000+01:00

Café A Brasileira - Lisboa 1935

(Imaginar Fernando Pessoa, sentado a um canto, escrevendo...!)

2006-04-05T02:37:00.000+01:00

(foto de Bernardo B.)

Na minha psicologia deveras emeandrada, há coisas que me parecem interessantes - a mim, que ao olhar a maré de ondulações pavorosas, lhe acho beleza nos sons húmidos; a mim, que encontro conteúdo supremo na poesia da destruição e da decadência.

Prendi-me há tempos na possibilidade de me rever e encantar pelo que não conheço. Tenho em segredo que a saudade antes da posse e o gosto intuitivo são ideias trágicas e grandes, poeticamente artísticas. Quando gosto, sinto a falta e tenho saudades do que não é meu.

Isto porque sou incapaz de viver a vida como se estivesse bebendo por ela, como se enganasse o estômago com uma bebida que entretém mas não alimenta; ou talvez, porque apresso o tempo psicológico de que disponho por ter projectos para os mil anos que não viverei. Sei que me pesam as pernas com que ando nas minhas ruas venosas desenrolando ideias que no cérebro se acotovelam: faço o esforço imenso de me encontrar no caos, e a cada vergastada na alma surgem outras dúvidas, novas considerações em parábola torta.

Perdida para sempre neste rio de construções, agarrei-me um dia à doçura de um sorriso. Deixei-me assim, sentindo o mel fácil e sincero descer em mim para cristalizar-se na minha garganta, gostando devagar do artista desconhecido que aqui ficara. Artista desconhecido mas real, próximo até, que sentiu a engrenagem minuciosa da minha enfermidade de pensar, e sorriu sem me sorrir. E logo eu sorri também, esperando que tais instantes espirituais deliciosos sejam, para esta doença, não o antídoto mas a cama...

2006-04-04T21:28:00.000+01:00

Mecânica Celeste

Acreditas no poder das estrelas? - perguntei à minha avó enquanto aprendia a admirar mais uma lei astronómica.
Salazar morreu enquanto eu fazia exame de Mecânica Celeste. Acreditas em coincidências? - respondeu na medida certa.

Certo é que nunca se perdeu esta interrogação dentro de mim, menina grande de certezas miúdas. O Universo e o Sonho sempre foram a incógnita matemática de um problema complexo; o tempo, minha ruína, doer-me-á eternamente por não ter primitiva e derivar em demasia.
Por mágico acaso, aconteceu-me hoje esta agudeza do destino: inferir porque hipersinto um universo sonhado e hipersou um tempo enrugado. A explicação tardia envergonha-me de tão simples e acessível - exigia apenas conhecimentos astrológicos, que assumidamente tenho, e umas poucas luzes históricas.

Ora atendam:
Nasci a 23 de Janeiro de 1987 sob o signo Aquário que tem, em precisão, apenas um Regente: Urano. Este planeta foi descoberto em 1781 pelo astrónomo William Herschel, alemão de origens inglesas que veio depois a descolorar a ciência com a radiação Infra-Vermelha. Pouco mais tarde, em 1789, surge a Revolução Francesa e os ideais de "Liberdade, Fraternidade e Igualdade" que trouxeram novos moldes à compreensão do Mundo. A Astrologia, sistema que não sucumbe na sua própria entropia, associou estes valores idílicos a Urano por razões que, aqui explicadas, saíriam emaranhadíssimas.
Zodíaco sabido no meu mapa astrológico, e o signo da iluminação é também o traço pessoal que me construiu interessada pelo que é abstracto, pelo que é impossível e inacessível, pelo pensamento simbólico. Fascina-me o conceito puro de ideia, facilmente me perco dentro de mim!

(Sou, simultaneamente, muito céptica. Relembro Einstein: o importante é nunca parar de questionar. )

2006-04-01T16:35:00.000+01:00

Gosto da verdade. Acredito que a humanidade precisa dela; mas precisa ainda mais da mentira que a lisonjeia, a consola, lhe dá esperanças infinitas. Sem a mentira, a humanidade pereceria de desespero e de tédio.

Anatole France, in A Vida em Flor

2006-03-31T19:01:00.000+01:00

Versos pobres que não sonham ser poema, servem apenas p'ra lembrar o velho teorema:

Se não há muralha de separação
Entre o escrever e o sentir
Betume sou, pinácula construção,
Que erguida multiplique ao dividir.

Pátria minha, meu grifo de contrição,
É deixar nascer, crescer, ruir,
Um sentir de outro no coração
Que dentro a mim saia ao florir.

A criação etérea, além-razão,
A Babel poética em não mentir,
Entranhe-se o Génio e a demonstração:
Escrever é imaginar e também fingir.

2006-03-30T23:45:00.000+01:00

Devaneio

Desenho leve que me surge nas veias sobre o castelo do Ser, planando entre ameias. Danço-me num pincel ao som de Yann Tiersen em Monmartre e afins, misturando comigo a paleta de todas as sinfonias, tons alegres e cetins. Ganho forma de beijamim que pousa na planta de uma alma, e sou "breve, leve, suave" em suprema e divina calma. Desafio a brisa quente do meu Agosto, a provar um segredo meu no Sol já fosco; e no ardor só me há sabor a frio, a frio ameno de mergulho e rio. Salpicos frescos não torrente, num perfume de nenúfar que se travou de repente. Tudo isto se imagina em cheiros puros de alvor, com cores amigas de charneca em flor!

2006-03-30T21:27:00.000+01:00

Cheque-Mate

No tabuleiro dos dias em quadrado de Xadrez
Tenho muitas guerras frias, jogo sempre ao revés:
Avanço o peão morto com lugar fora da mesa,
Agarro o que é valor inútil, peça querida sem defesa;
Pagã sigo no meu trilho, empenhando a cruz de mosto,
Sou fraca, estou errada! Perco a fé num Bispo posto;
Ergo a Torre, pedra e cal, vertical de qualquer lugar,
Oscilo e vibro sem me deter, desfaz-se inversa perpendicular;
Gládio estendido à esperança vã de um Cavaleiro em "L"
A quem fraqueja o coração - não arrisca o bem da pele;
Sobra a Rainha, nobre dama, acompanhante,
Em um passo fácil, vencida, fica só o Rei volante.
Jogo trôpega este Xadrez garrido de uma vida,
Não imagino batalha alguma que não esteja já perdida...

2006-03-30T14:29:00.000+01:00

Muriel

(...)
Talvez pensasse que naqueles encontros
em que talvez no fundo procurássemos
o encontro profundo com nós mesmos
haveria entre nós um verdadeiro encontro
como o que apenas temos nos encontros
que vemos entre os outros onde só afinal somos felizes
Isso era por exemplo o que me acontecia
quando há anos nas manhãs de roma
entre os pinheiros ainda indecisos
do meu perdido parque de villa borghese
eu via essa mulher e esse homem
que naqueles encontros pontuais
Decerto não seriam tão felizes como neles eu
pois a felicidade para nós possível
é sempre a que sonhamos que há nos outros
(...)

Ruy Belo (aconselho leitura integral do poema neste Porto de Abrigo)

É esta verbalização fácil dos sentires que me lembra todos os dias a enorme superioridade do poeta. Surgem-me as frases da verdade indizível da vida e a poesia confessa-me sua.

E a felicidade?... É o passeio nas nuvens que imaginamos nos outros ou o instante em que sorrimos sem racionalizar emoções?...

2006-03-29T03:10:00.000+01:00

...viver do e para o sonho, desmanchando o Universo e recompondo-o, distraidamente, conforme mais apraza ao nosso momento de sonhar...

Bernardo Soares

Guardo hoje tantos sonhos lácteos aqui esculpidos no silêncio nulo da minha vida estagnada. Não sei se é do eclipse que escureceu o equador, se do contínuo maralhar entre as docas deste recôncavo, mas escrevo achando-me desperta quando ainda durmo...
Oiço as horas gastas nisto de ir enchendo os cântaros da minha ida vã à fonte, e despejá-los para os voltar a encher e a despejar - viver! Logo sinto o chamamento superior do Universo, da noite e dos seus astros sublimes. Olho-os como a menina de rituais de púrpura rota que faz pactos com o torpor e a angústia, intervalando subtilezas complexas e simples. Anoiteço em cometas de sabor amargo a império decadente e sou eu, completamente. Corre-me nas veias a Astronomia avessa à ciência que sei, siamesa daquela que sinto. Só assim se contornam meneios de uma espiritualidade que teme contemplar a beleza infinita do tecto do Mundo. Vejo fios de prata largados entre as estrelas, quais nexos de mármore desfiado, ondulando-se num jardim negro de veludo onde se constroem os palácios planetares de ontem... Ah privilégio grande de "desmanchar o Universo e recompô-lo, distraidamente"!

Sentir a noite é o quarto para o qual a minha "memória de elefante" me atira, e no qual sonho como quem joga às escondidas com a consciência de viver.

Boa noite

2006-03-28T20:23:00.000+01:00

Tenho algures em Coimbra (que tem todo o encanto) um "Tio" que visito ritualmente.
Ao seu desafio, uma resposta:

Quatro empregos que tive na vida: Sou estudante em full-time mas já trabalhei em Colónias de Férias durante o verão.

Quatro filmes que posso ver de novo: Espero rever muito mais que quatro filmes! Destaco: Fabuloso Destino d'Amélie Poulain; O Clube dos Poetas Mortos; A vida é Bela; e um da Disney - O Rei Leão (O Paciente Inglês, Lost inTranslation, ... )

Quatro sítios onde vivi: Vivi sempre em Lisboa mas mudei de casa quatro vezes, precisamente.

As Séries de Televisão que não perco: Lost - Perdidos, exclusivamente.

Quatro sítios onde estive de férias: Tunísia, França, Itália, Inglaterra... (Holanda, Bélgica, Áustria, Espanha, Madeira...e a tal "2ª casa" na Alemanha) Parece que estou quase a ir aos Açores, não é Estrela?

Os meus pratos favoritos: Comida Italiana, Marisco, Bacalhau com Natas e uma boa Salada no verão...

Quatro websites que visito todos os dias: Blogs essencialmente - não tenho nenhum destino virtual que se destaque

Quatro sítios onde gostaria de estar (voltar) agora: Estou bem onde não estou e só quero ir aonde não vou

Eis as letras que um espírito nómada decidiu revelar...

2006-03-26T02:26:00.000+01:00

A tristeza de hoje está sem entusiasmo, abatida e flácida, num cheiro pútrido de carnes amarelas. A vida aparece-me como uma porta fechada sobre um saguão enorme onde se roja o meu tédio sem nome...
É que tem chovido como já não se chove, e em cada pingo a minha vida falhada chora na natureza; arrasta-se por mim nas ruas perdidas de todos. Choveu tanto, tanto... Tenho ainda a alma húmida de ouvi-lo e sê-lo, ouvindo.
Entanto, que faço eu para me salvar? Sonhar! Mas logo a mão fria que aperta o pescoço me não deixa respirar o sonho, digo, a vida. O Universo morre em mim com tudo o que faz, até mesmo o saber sonhar. De modo nenhum me encontro bem: não há macieza que não me aponte fagulha quente, exagero até o calor do Sol nascente. Ah como é um erro crasso e doloroso achar-me encarrilada no comboio da vida, julgar a ferro a certeza do caminho, se essa é apenas a ilusão que me atapeta o descarrilamento. Hoje transbordo horror de tudo. Entonteço só de me sentir sentir-me!

Escrevo num domingo, madrugada baixa e minha, em que sobre os telhados de Lisboa interrompida, o negro do céu inédito lembra ao esquecimento a existência misteriosa dos astros...
É domingo em mim também...

2006-03-25T23:51:00.000Z

Herói

Medo fixo, eterna inquietude,
Preza fácil da grave solidão
Como monstro cego em plenitude,
Sou pesadelo fatal na escuridão.

Tenho sede de paz, fome de Norte...
Quero-me lá, em pequenina,
Sentir-te brilhar oh anjo da sorte
Por sermos um em Sta. Catarina.

Seguir em frente, saltar o morro,
Saudades tuas na minha mão
Pronto e forte em meu socorro:
És, afinal, o meu clarão!

2006-03-25T23:19:00.000Z

Conheço translata a sensação
De ser vazia em contentamento;
Sou o nada sem suplemento,
Querendo ser outro: a Perfeição.

Ancorada estou, como asa que se enlançou ,
Lembrou-se de si e não voou...

Sigo certa neste meu valor
À força de ser aço, minha dor!

2006-03-11T23:35:00.000Z

Ao meu vagabundo

Borboleta sei, sinto, sou! O amor segue voando dentro a mim sem que eu o veja entrar. Escuto-o e acerto-me: veio para ficar. E se eu reparasse um pouco melhor, breve veria que ele é em mim um tudo sem fim. Oiço aqui a sua voz mais brônzea e mais ampliada, sonora e mais de fogo. Será o fogo da Paixão? Que seja de tudo o que não é vão...

Sigo no compasso de um jazz d'outrora e bato as asas frágeis até à última sombra do meu fundo, de mim. Lá suplicarei a derradeira metamorfose - a de sermos um, sem corpo nenhum. Por dentro me sinto fraquejar por não mandar na vida que nos faça moldar.

A ouro vai a gratidão pelas cores vivas que me pintaste; a seda fiz o poema na tua pele, para que rimasse comigo, Raquel. Em áurea sinceridade te sussuro: gosto de ti.E no caos não se cala outra dúvida-queixume: a que sabe o teu perfume?

Da tua muito tua Borboleta

(Eu só queria dançar contigo com corpo visível. Dançar só contigo...se fosse possível!)

2006-03-09T18:32:00.000Z

Ando ultimamente muito desolada por ver o tempo ir passando e as forças escassas para escrever neste recém-nascido blog. Não que -fora a modéstia - me faltem ideias ou o cerébro ande vazio. Pelo contrário. Tensões novas, tumultos queridos do coração, e outros sentires literários, dão-me algum material mais vago e intenso - superior portanto. Ora, impõe-se que eu descubra uma forma de "arranjar as coisas", perdoem o lugar-comum. Começo a engrendrá-la aos poucos, cuidando as suas miudezas, e a convencer-me de que em breve voltarei em pleno a este mundo que vicia.

Até sempre

2006-02-26T17:22:00.000Z

Mon chéri

Sei que a minha alma tem momentos supremos em que acorda, com a emoção ou com parte da memória, e regressa ao tempo próximo da sua origem. E então sinto, num jeito só meu, uma nova infância e uma nova libertação! Sair deste mundinho de todos os dias, é a solução certa para purificar sentimentos e procurar novas experiências... Quero libertar-me deste fardo de ser sempre eu.

Preparo agora a viagem programada para estas férias de Carnaval. Parto para Paris, cidade Luz, foco de arte e cultura! Cidade do amor, da vida boémia, do glamour! Apenas e só: Paris. "Paris est une fête", disse Ernest Hemingway para alimentar a minha esperança.

Est-ce que tu vois la vie en rose?...

Au revoir

2006-02-14T22:50:00.000Z

Dobrada à moda do Porto

Um dia, num restaurante, fora do espaço e do tempo,
Serviram-me o amor como dobrada fria.
Disse delicadamente ao missionário da cozinha
Que a preferia quente,
Que a dobrada (e era à moda do Porto) nunca se come fria.

Impacientaram-se comigo.
Nunca se pode ter razão, nem num restaurante.
Não comi, não pedi outra coisa, paguei a conta,
E vim passear para toda a rua.

Quem sabe o que isto quer dizer?
Eu não sei, e foi comigo ...

(Sei muito bem que na infância de toda a gente houve um jardim,
Particular ou público, ou do vizinho.
Sei muito bem que brincarmos era o dono dele.
E que a tristeza é de hoje).

Sei isso muitas vezes,
Mas, se eu pedi amor, porque é que me trouxeram
Dobrada à moda do Porto fria?
Não é prato que se possa comer frio,
Mas trouxeram-mo frio.
Não me queixei, mas estava frio,
Nunca se pode comer frio, mas veio frio.

Álvaro de Campos

2006-02-08T08:24:00.000Z

Amor é ...

... Ser tartaruga e não parecer; Sentir-me nossa, incapaz de esconder. É provar a lentidão do tempo que não passa; E esperar ser outra lagartixa na tua carapaça.

Corria o ano de 1994 quando duas pequenas tartarugas de orelhas vermelhas se encontraram num recanto húmido mas acolhedor. Um laguinho verde-sujo lá para os lados de Queluz foi o ninho do amor onde deram as primeiras "patadas" em conjunto, sempre sob o olhar atento de um pseudo-progenitor que as educava como gente crescida. Apesar d'as orelhas vermelhas revelarem algum mau génio (brincadeirinha!), as pequenas criaturas surpreenderam tudo e todos - tinham um gosto musical digno de realeza! Ambos fanáticos dos Queen e com um especial apreço por música clássica, não deixavam de abanar a carapaça sempre que lhes soava o pianíssimo… O tempo passou e a relação cresceu. Doze anos de fidelidade extrema, com alguns bifes e filetes romanticamente partilhados, já deram os seus frutos…
Que venham muitos mais!

Esta é a história do Cocas e da Cucas (na fotografia)

2006-02-05T18:11:00.000Z

Há coisa de duas horas ajudei uma senhora a carregar as compras do supermercado até à sua casa "mesmo ali na esquina, menina". "Ainda há jovens de bons gestos!" foi a despedida que humedeceu a secura humana do meu coração.

Gostei da velhinha...! E gostei que ela tivesse gostado de mim...!

2006-02-05T00:59:00.000Z

Loucura

Acabo de folhear um livro de nome "psyche" e tento registar mentalmente a sua sabedoria pálida e vegetal. As primeiras palavras técnicas vão para a definição de saúde mental, e eu já perdida em conversas-batalha que travo comigo sempre que valores mais altos se levantam... Aprecio a humanidade dos loucos que são alvo da crueza animal com que se provocam choques insulínicos e viagens astrais, e surpreendo-me com a sensação apaziguadora que o mundo da loucura me traz. Uma vez entre loucos, valorizo a liberdade que tenho e temo ficar viciada. A vida lá fora ensinou-me que ser louco é ser diferente, ser discriminado. É essa a magia do asilo que escolhi para ser o meu: por sermos todos diferentes, sentimo-nos iguais e deixamo-nos, por momentos, ser quem realmente somos. Louco é quem vive num mundo só seu, incompreendido e teimoso, próprio de quem sabe que a vida tem um preço demasiado elevado para ser pago sem reclamar. Quem constrói um mundo novo é como eu: falta-lhe a lucidez. Lembro Paulo Coelho que escreveu que ainda assim, Einstein dizia não haver tempo nem espaço, antes uma relação lógica entre massa e aceleração celeste, e Colombo afirmava que do outro lado do mar não estava um abismo mas sim um continente. Triste reconheço que não interessa quem está certo, interessa quem tem razão.

Salto algumas páginas e leio um parágrafo sobre o comportamento obsessivo e de como lidar com a "tristeza instalada e incapacitante", e eu ainda mais absorvida na inconveniência de meu diálogo interior. Doentes que precisam de apoio psiquiátrico? Eu ponho as coisas de outra forma... Falo de gente com o interior desguarnecido que sobrevive enquanto ainda arde a chama da resistência. Gente que vive enquanto a tanto é obrigada. Gente que não vive sem enquanto. A ciência sabe e ensina: sentimo-nos em baixo quando os níveis de serotonina atingem valores mínimos. De que me serve saber o nome das hormonas que transformam corações em bombas-relógio?... Surge em mim uma ânsia aflita de saber contornar os caminhos sinuosos daqueles que ignoram o amor-próprio. Eles que escrevam! Porque "escrever alivia da vida sem aliviar de viver"...

Suspiro sinceramente e decido-me a preservar as marcas indeléveis que uma leitura de cabeceira pode trazer. Permanece o desafio de descobrir os códigos de acesso a mundos interiores que o instinto de sobrevivência reprime, mas as condições interiores encorajam!

2006-02-01T01:13:00.000Z

Passeio dentro a mim

Esta força activa de sensações que é a minha alma, empurra-me conscientemente para um passeio nocturno pelas ruas de Lisboa, nas horas perdidas em que me sinto como a uma bexiga cheia que incomoda e atrasa. A imagem é podre e pobre, mas ainda mais degradante é a vida que a inspira. Embrenho-me nos labirintos da emoção e nas ruelas da cidade, que esmago com o ónus das exigências que deixo em estilo de auto-ultimato. Tudo o que recolho se aconchega neste meu espírito apartado de dolorosos intervalos, com sussurados murmúrios de destruição. Junto-lhe os fragmentos de trivialidade que vão, inevitavelmente, de embate ao meu sentido de ser, e perco a consciência nítida de pertencer a estas sombras de gentes e lugares. Na certeza da felicidade alheia excluo-me da multidão. E sei. Sei com a certeza que pode haver, que só no recanto incógnito me acho eu, me construo a ouro e sedas de outros tempos, me protejo da malícia que tenho em mim de não me saber prever. Sigo por um beco sem saída e retenho-me num suplício por uma memória íntima que me faça sorrir, uma primeira e última vez. Lembro o beijo quase-espasmo, contrai-se a esperança que não tenho e rendo-me à pérfida ilusão de ser outro que não eu... Dobro-me sobre os joelhos como na protecção do ovo estilhaçado por quem devia cantar e deixo-me assim, fiel à estátua interior que esculpi sem contornos, até que me ensines a viver eternamente no Outono de mim.

Com o esforço de quem resiste à convalescença eterna e merecida, continuo a minha solitária peregrinação pautada por sons miúdos, sem tom nem compasso, que não importunam o Requiem já escrito.

[ Eis me aqui a matutar numa frase do filme "Macth Point": Por vezes, não ter nascido é a maior das bênçãos (Sófocles) ]

2006-01-30T21:24:00.000Z

(...) E uma infinita tristeza, uma funda turbação; entra em mim,fica em mim presa. Cai neve na Natureza – e cai no meu coração.

Augusto Gil

2006-01-27T01:39:00.000Z

"O que tenho sobretudo é cansaço, e aquele desassossego que é gémeo do cansaço quando este não tem outra razão de ser senão o estar sendo."

Fernando Pessoa

2006-01-26T00:04:00.000Z

Salvador Dali, "A persistência da memória"

2006-01-23T23:41:00.000Z

Tenho medo do escuro (escrito sem qualquer inspiração)

O dia nasceu escuro para mim. Hoje não vi o brilho do Sol nem a magia da Lua. Não pestanejei perante a minha luz ...

Perco-me na minha infância - e a infância é muito tempo - a recordar o incómodo que a ausência de luz sempre me trouxe... Longe na vida, consigo perceber que a insegurança e a imaginação fértil eram aliadas invencíveis nas torturas nocturnas que me faziam ceder num pranto nervoso e assustado. "Já são horas de ir dormir?" - perguntava sem querer à minha avó. "Sim, filha. Dá cá um beijinho e vai descansar" - dizia ela, ignorando por completo o segundo sentido que as minhas palavras tinham. Percorrer o caminho de obstáculos até à cama era o momento mais odiável do dia, mesmo que o planeasse com muita antecedência. Já sabia de cor o trajecto exacto até ao quarto: o nº de passos necessários, a altura exagerada a que tinham colocado todos os interruptores da casa e a temperatura negativa dos meus lençóis azuis que me causavam, invariavelmente, uma alergia psicológica. Os móveis, animados como no filme "A bela e o Montro", impunham-se no meu caminho só para pregar rasteiras, e a velha do quadro velho, que há 19 anos se concentra em ler a mesma página, desviava por momentos o olhar cansado para me alertar dos perigos da noite. Chegar, por fim, à cama, não me trazia sono nem calma. Muito pelo contrário. Eu sabia com a clareza ingénua de quem o é, que a qualquer momento os montros peludos do armário saciariam a sua fome voraz com a minha carne ainda tenrinha... "SOCORRO!" Gritava num gemido abafado para não incentivar os monstros nem incomodar os vizinhos. (...Ninguém me ouvia...) Como bom e fiel amigo, o rádio vermelho de colunas amarelas oferecia-se para me embalar com o conto de Miguel Torga, e eu adormecia derretida com a história daquele amor genuíno.

...O que mais me atemorizava era ser deixada a sós comigo!...

E agora? Por que sofro se já não temo os montros papões? Se a velha já não cruza os seus olhos mirrados com os meus, para quê resistir à escuridão?...Por que escrevo SOLidão?!

Hoje sou invadida por pensamentos afiados, sem dó nem piedade, que ferem a minha vontade altruísta por trazerem uma dose concentrada de paixão. "A criança que fui chora na estrada / Deixei-a ali quando vim ser quem sou" ! Soubesse ela perdoar-me e eu seria mais feliz... Se pudesse ao menos regressar para me ensinar quanto sou ridícula ao ignorar os passos exactos, as escolhas óbvias e os sentimentos certos. Como sou ignorante por achar que já não temo os papões! Na verdade, eles permanecem estáticos e intemporais...e eu ainda alimento os monstros que se escondem num recôncavo da minha mente...

Tenho os olhos inchados de exaustão e não consigo dormir! Revolta! Revolta! Revolta!

2006-01-22T21:27:00.000Z

Em nós ficam os erros quando impossível retorno.

A memória não tem cópia de segurança.

2006-01-22T00:10:00.000Z

Quando saí de casa já a noite estava cerrada e as ruas quase desertas. No calor falso que sentia dentro do carro, dei por mim a ouvir esta música... A marginal parecia imensa e o Tejo mais tentador que nunca.

I hurt myself today
to see if I still feel
I focus on the pain
the only thing that's real
the needle tears a hole
the old familiar sting
try to kill it all away
but I remember everything
what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
and you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
I wear this crown of thorns
upon my liar's chair
full of broken thoughts
I cannot repair
beneath the stains of time
the feelings disappear
you are someone else
if I could start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way
Hurt - Johnny Cash

[I'll never let you down & I'll never make you hurt]

2006-01-20T02:52:00.000Z

Hoje é dia de recordações! E já tomei a derradeira decisão: vou conhecer-te por entre as curvas apertadas desta estrada que sigo. Vou procurar por ti, dentro do que sou e fora do que vivi. Vou estudar os traços desconhecidos de um manto que não é o presente mas o passado do verbo educar. Embrenhar-me-ei nos semblantes que ninguém te desenhou e saberei na suprema lucidez da loucura dos sentidos que um dia me encontrei e não me perdi em ti.Vou pôr uma música a tocar no gira-discos do teu tempo, num ar que consumimos sem reflectir, e saber que no tocar e no sentir, não há razão que alcance quem escolheu ir. Gritarei ao mundo com choros silenciosos que não acredito no amor dos outros. Não acredito porque lá no fundo, nas minas de mim, deixei de acreditar no meu valor. Se ao menos tivesse algum para amostra...Esse não-sei-quê não foi feito para quem questiona. Nem para quem escolhe não escolher. Nisto, até soa a doçura morrer. Sou o sabor da poesia da destruição. Quem a souber compreender talvez entenda um pouco do meu ínfimo coração. Perdi o melhor de ti e não cheguei a saber o melhor de mim. E agora sufoco por debaixo desta pedra tumular...

2006-01-17T23:46:00.000Z

Não sei medir este frio que me invade quando a noite se mistura com o sono. Tremo a sós com as minhas coisas que não me pertencem nem têm valor, e sei que tudo o que tenho para sentir é a vida. Oiço Tchaikovsky e saem-me as palavras imperfeitas como eu. Abro a janela e concluo que me resta o mundo inteiro para respirar, enquanto sufoco para dentro procurando um rumo que não tenho nem hei-de ter.

Não. Não quero nem vou chorar. O cansaço que sinto curvando-me as costas nada tem de lassidão. Obriga-me a olhar para trás da vida e perder a certeza de querer ser eu. Vejo imagens estilhaçadas como nos fractais matemáticos que não se explicam nem se deixam perceber. Eles soam burlescamente para que me sinta ainda mais insignificante e em tudo diferente d'as suas equações perfeitamente perfeitas. Caoticamente perfeitas. Baixo a cabeça e reconheço que nada sou perante tal altivez.

Sou sombra. Eu sempre fui sombra que inveja a luz mas não a alcança. Sempre gostei do preto e do indefinido, moldável à minha maneira de ser. Não sou da raça dos artistas nem da raça dos bem sucedidos. Não nasci para ser especialmente dotada e aprecio o recôncavo singelo em que me arrasto na escuridão. Adormeço em cima das palavras...e quando acordo? Quando não será preciso despertar para mim? Oh vício de querer exilar-me de mim e não mais voltar.

Estou cansada... Seco a gota de força que me resta para ouvir a música "A dream is a wish your heart makes" e desejar que a Disney me faça sonhar como uma criança...

Cala-se o tic-tac do teclado e o tic-tac do coração.

2006-01-16T22:26:00.000Z

A sala do castelo é deserta e espelhada.

Tenho medo de mim. Quem sou? Donde cheguei?...
Aqui, tudo já foi...Em sombra estilizada.
A cor morreu - e até o ar é uma ruína...
Vem d'Outro tempo a luz que me ilumina -
Um som opaco que dilui em Rei...

Mário de Sá Carneiro
Poema do dia de hoje, Poemário Assírio & Alvim 2006

2006-01-15T23:09:00.000Z

Isto de rir já cansa!

2006-01-15T11:31:00.000Z

Pensar traz muita pedra e pouco caminho

2006-01-15T00:00:00.000Z

Ainda te amo, poesia

Baptizo este blog com as lágrimas que esta música me arranca. As vozes infantis foram uma grande aposta. E na verdade: ainda te amo, poesia!

[balada melancólica]
"Conta-me a história que me contaste uma vez
Tento recordá-la quando surgem os porquês
Naquela altura a lua trazia-me mais certeza
Mas o tempo vai passando e não muda a tristeza
Quero ouvir de novo das palavras que sussuraste
Quero relembrar-me dos segredos que me confiaste
Eu continuo a mesma, até quando me ignoras...
Será que tu hoje por mim ainda choras?
A inocência que me davas era singular
Tu fizeste de mim a primeira a mudar
Faço-te visitas mas só temporariamente
Só sei pedir que voltes e fiques pra sempre
Mas muitas vezes a tua vontade é pouco certa
À noite tenho esperança e deixo a porta mais aberta...
O que se passou connosco? Diz-me por favor!
Não é só por acaso que sinto este ardor
Diz-me que está tudo como antigamente
Quando passávamos horas a olhar-nos frente a frente
Tenho uma só razão para que a vida seja bela...
A partir da meia-noite olha para a minha janela!
A saudade aperta e não dá para ignorar
A dor ficou cá dentro como uma ferida por sarar
Hoje recordo bons momentos que contigo passei
Mas a tua partida foi algo que nunca imaginei
Mesmo com o tempo que cura, os sentimentos são iguais...
Será que desabafei tarde demais?
O que faz da solidão minha amiga diariamente
Se eu sonho que voltaste e ficaste eternamente
Quando partiste ficou um vazio cá dentro
Mas na mesma distância mudou o meu sentimento
Nasceu um anti-tu que não conta os segredos eternos
Quantas lágrimas secaram nas folhas destes cadernos?
Ficou tanta coisa por dizer
Duvido que compreendas aquilo que me faz sofrer
Olho-te com a mesma paixão que tinha antes
Para ti já fui eterna mas apenas por instantes
Lembrando-me de ti ganho forças para lutar
E encaro a vida injusa que tenho de enfrentar
Falar de ti até parece um pouco estranho
Mas não sabes nem metade do amor que tenho
A esperança não morre quando acorda a fantasia
Encontrar-te todos os dias era tudo o que eu queria...
Num mundo que não me aceita por muito que eu tente
És o meu refúgio carinhoso e sorridente

Se te perder só espero que me encontres um dia
Mas até lá...ainda te amo, poesia.

Conta-me a história mais linda
Que me contaste sem porquês
Em voz baixa como a ilha (sussurando)
Como se fosse a última vez

São horas de adormecer, o sono torna a chegar
Conta-me que tudo posso esquecer quando à noite me deitar!"